Reflejos

de Karen Cronick

Se acoplan, se copian. Son símiles o
facímiles, o ensoñaciones paralelas,
arqueadas, dobladas, desdibujadas,
en las vidrieras de la ciudad.
Lo de atrás se presenta como enfrente,
donde erran los autos, los gatos, 
las aves y la humanidad, 
como aquel señor andando,
manos en los bolsillos,
ausente, fumando un cigarrillo, 
traspasando dimensiones
que se suponen inmutables, razones 
del tiempo quedo y mente, contradictorias,
ondulatorias, entre fotones:
no sé: ¿estará por allí adelante,
o por allá? ¿Existe ahora,
o hace un instante
cuando su imagen pasó de allí para allá
o para acá frente a mí?